Нести себя к чужому алтарю,
И ждать спасенья, как небесной манны,
Поклоны бить тому кого творю,
Сегодня - солнцу, а вчера туману...
Меня не существует, я лишь бред,
Зачем вообще был создан этот образ?,
Куда вы смотрите, меня же просто нет,
И от меня остался только Голос.
Не тот, что может оскорбить ваш слух,
И сотрясает воздух пустословьем,
А тот, который возникает вдруг,
И помогает слиться с вашей болью.
...Но вы-рабы, а мне рабов не жаль,
Я вижу всё сквозь вашу оболочку,
Быть может, я амёба,- вы же сталь,
Но тем трудней найти больную точку.
Я воздвигала хрупкие мосты,
Я шла по ним, влекомая лишь верой,
Но тут один из вас сказал:``Остынь``,
И я упала в бездну атмосферы.
Да что вы знаете?! Мне эта хрупкость-твердь!
И на кой чёрт мне ваше состраданье?
Вы смертны, и боитесь умереть,
Став комом грязи,-
Быв Венцом Созданья!