– Ты чего-то боишься?
– Нет.
– Ненавидишь?
– Быть может, чуть-чуть... – Но насколько правдив ответ, я не знаю. И знать не хочу.
– Почему же ты врёшь всё время?
– А с чего это вдруг я вру? – С этой вечной тупой мигренью скоро стану похожа на труп. Всё сегодня меня раздражает.
– Этой ночью молчанье – табу.
– Ну, так, что же, вперёд – продолжай.
– Ты ответь.
– Не хочу. Не буду.
– Это так напрягает, – вздох. – Больше я ничего не скажу.
И наполнившуюся льдом я глотаю повисшую жуть тишины своей вечной лжи. Что сказать, чтобы облегчить мою глупую недожизнь?
– Успокоилась?
– Ну... почти.
– Можешь правды не говорить, просто, знай, что я слышу всё. Почему бы тебе...
– Прости. Для меня ты всёго лишь сон.
– И поэтому ты молчишь? Испугалась проснуться вдруг?
Я шепчу в тишину:
– Почти.
Понимая, что снова вру.