От холода ещё вчера
смерзался дух, сжигая губы.
С небес архангельские трубы
водой вдруг изошли с утра.
Сплошным туманом дождь завис –
горячих слёз над стылой крышей.
Он и меня, похоже, слышит.
Я вызываю дождь на бис!
Слезами омывая мусор,
рыдает в три ручья февраль –
грязь прошлого уносит вдаль
и нижет на деревья бусы.
Под тяжестью небесных слёз
они склонились, как в поклоне.
Почти на роковом изломе
к утру их вновь сковал мороз.
Деревья никнут от натуги,
из гордости, скрывая стон.
И эхом лишь хрустальный звон
разносится по всей округе.