Всё глубже тьма проскальзывает в дом,
Всё явней звук сердечных сокращений,
И я, маньяк, с полураскрытым ртом
Так напряженно всматриваюсь в тени.
Петельный скрип распахнутых дверей,
Нога, поднявшись, в воздухе застыла.
Передо мной вкуснейший из людей:
Вполоборота, профиль и затылок.
Но не продуман начатый процесс,
Петля? Топор? К чему то Достоевский...
Какого черта в мысли он пролез,
В такой момент, из школьного, из детства?
Я размышляю: он сейчас уйдет,
Я дилетант, плохая подготовка...
Я ждал его две ночи напролет,
И все напрасно!
Мне б сейчас ножовку!
Да я б его на части распилил!
Но не сегодня, впрочем и не завтра...
Ведь это он с улыбкою убил,
И часть меня изъял себе на завтрак.