на Неве
В тишине часы и лай.
В пелене луна и май.
В синеве мы на Неве –
птица летит в моей голове.
Всё вокруг нас: митинги масс,
ржавый баркас, пиво и квас...
И над песком серый район,
а под волной смерть без имён.
Словно пластинки эти миры:
в чёрном и белом сохнут дворы.
До расставания несколько слов,
вымолвить их я готов -
только бетонные губы мои
не говорят. И снуют воробьи
у каблуков твоих - там, где слова,
ветер, окурки, Нева.
_________________________________
Играет медляк
Я был согрет улыбкой за столом.
Все было под совсем другим углом,
да много ли для рифмы человеку?
Весь мир дышал. Я выбрал - напролом.
Взлетел окурок меж сырых колонн,
был вечер обречен на дискотеку.
Войдёшь с подругами, подобие звезды,
под звуки музыки. Короче, я плюс ты.
Колонки, стробоскопы… Розы дальше.
Кто здесь пацан? Наступят времена.
Ах мы уже встречались? Жизнь одна.
Не надо отрицать, не надо фальши...
Стоим и курим. Взгляды из-под век.
Подходит к Доле Вадику абрек,
упоминает, нагло, о тщете и, всуе -
суёт под дых. А впереди то столько лет!
Летит карета с крестиком в рассвет.
Медляк играет. Медленно танцуем.
________________________________
Комарик в поезде
Железо поезда грохочет
в туннеле гулком и пустом.
Под одеялом длинной ночи
жужжит комарик о простом.
Ему немного надо крови
и, вероятно, миг любви.
Ты не лови его на слове,
вне слов - лови.
Так мир: жужжит, жужжит в ЖЖ,
и как-то ровно на душе
от продвижения меж пунктов:
то явь сверкнёт на вираже,
а то винда слетает, будто
другая станция уже.
Пятно луны за слоем пыли.
Цветок в стакане замерзал.
И уплывал в чужие были
вокзал похожий на спортзал.
В купе соседей стихла пьянка,
все реже выстрелы дверей...
Вопрос рябого полустанка -
настойка трав и фонарей.
Вне слов плывут вопрос и отклик.
Наварист мир в ночном соку.
Порой во тьме так точен облик,
что цель вмещается в строку
и получается картинка
на миг логична и ясна:
комарик, бездна, паутинка,
война, в которой тишина.
02.12.2013
________________________________
журнальчик
Шёл я по Арбату, видел груды книг -
выцвевших, нелепых в электроный век.
Всплыло нечто вечное на короткий миг.
Продавщица весело смотрит из-под век.
Кушаеш мороженко, кокаколку пьёшь.
Томики истрёпаны. Гадят птицы на...
Продавщица, собственно, отдаёт за грош
сочиненья Сталина, Солженицина...
Рядом дети прыгают, "на ***" говорят,
радостные, дерзкие - мерзко, ну ей бо!
Иноземцы щёлкают ППС наряд...
Я купил у милой дамы старенький "playboy".
В мире, где всё собрано где-нибуть в Тайване,
втиснуто в экранчики - в этом что-то есть.
Глянцевые девочки, в позах на диване,
(глянец чуть забрызганный) просят их прочесть.
________________________________
За мёртвых детей их убьют
Слезинка ребёнка. Дым родины. Яркая медь
медали. Статья про извечный удел матерей.
За мёртвых детей их убьют, а потом - гимны петь:
всем движут идеи, мир полон нарядных идей.
Лишь Путин геройский на время отвадит линкор
от пусков ракет. Станет вечером дикторский хор
шуметь иллюзорное нечто в тумане вещей,
а люди ворчать о доходах, над мисками щей.
На пятом комедия. Дамы поют про весну,
несётся машина с героями в горную даль.
Ещё одна точка реальности. Всё на кону.
Смотри, удивляйся, а впрочем... Играет рояль.
Зарин на заре, озарение - звуки словес
звенят и сверкают. (Не чувствовать боли. Грубеть.)
Пусть в дырочках жгучая бездна над ватой небес.
Обрывок истории. Дальние выстрелы. Смерть.
________________________________
МКАД
Бедные железные животные
жмутся, их колесики - ноли.
Нервно правят люди несвободные,
в тесноте зло дергают рули.
В русле разноцветного движения,
в ритме пробки, сквозь штрихи дождя,
клином клин тоски и унижения -
слушают по радио вождя.
Огоньки блестят про достижения,
про национальный интерес.
Тормозишь, немного ускорения:
в этой ломке плановый прогресс.
Слева вороньё, ангары, мусорка,
справа фишки окон на кону…
А целует человека музыка -
и он слышит ветер, тишину,
видит шанс прорваться вдоль обочины
к женщине, сквозь штормовой прибой.
Вождь сквозь дождь... И проплывают прочие
в звёздах фар по ленте голубой.
________________________________
Цензоръ
Кем представиться ей?
Скажем - кошек кормить...
Мол душевен, умеет умильно хохмить,
типа, нонконформист, внешне крут в толчее,
типа, модный и злой - в адекватной струе.
А внутри сидит цензор в солдатском плаще,
вопрошая во тьму: ты о чём вообще?
для чего этот трёп посредине дорог?
и печально-забавен его монолог...
_______________________________
Осеннее чтиво
Осеннее небо волнует продрогших, немых,
с больными глазами над чтивом в скрипящем метро.
Строка мчит по городу, целит свободой под дых,
сквозь кашель соседей, ржавчину и серебро.
Здесь командировочный ветер гостиничных рам,
бродяга с бутылкой шампанского наперерез,
здесь вечный блатняк на окраинах: тум-тарарам...
Осеннее чтиво: сквозняк, за окном серый бес.
С тоской идиллической глядя на точку вдали,
над выпавшей манною, под патронатом луны,
шагают прохожие к скользкому краю земли
и падают, вместе с портфелями, в дивные сны.