Это осень, это просто осень
И ко мне приходит не спеша,
И с меня суровой правды просит
Вечно неспокойная душа.
Я молчу, не нахожу ответа:
Жизнь искусство или ремесло,
Отчего истраченное лето
Ничего в судьбу не привнесло?..
Отчего я вопреки природе,
Всё гляжу с надеждой на восход?..
Что же — каждый сам себя находит,
И, как может, сам себя поет.
Это - осень, моей жизни осень,
И душе уже не до забав:
Кто-то, строгий, приговор выносит -
Кто всегда и, несомненно, прав.
Оттого ли в ожиданьи вьюги,
Тихо погружаясь в зимний сон,
Огненные листья всей округе
Раздарил красавчик местный клен?..