Как Леонидов, сквозь циферки лет
я продираюсь с заветным "привет..."
дождь ли без стука по крышам идет,
спит ли бесснежье в притихшем безмолвии,-
где-то в норушке живет Мышалет,
низко взлетая при энном условии)).
Косноязычных отлупит фостом,
вмажет пародькою в глаз обязательно...
Не оставляя проблем "на потом",
мчится вперед, улыбаясь мечтательно.
Завтра накапает в блюдце варенье,
всласть похихикав над стихотвореньем)