Завелась в голове мыслишка...
Да напрасно, поздняя слишком.
Смысл жизни теперь иной-
Сердце просится на покой.
Затрапезные будни кусают,
Отгрызая от тела кусочки.
Скоро облик и мой растает,
Ставя в Книге Судеб многоточье.
Здесь никто приходящий не знает,
Отчего зреют мысли так поздно.
Вряд ли кто до конца понимает,
То, что было-то всё... не серьёзно