Вам тысяча лет,
Но вы не знаете мир.
Ваша любовь лишь отражение чужих страстей,
Графоманов, льющих изысканный яд,
Таких же мечтателей.
Запах чернил, выцветших слов дает совокупность зацелованных снов.
Но это только сон.
Мы ложимся спать, мы лежим, зажмурясь, вспоминая торчащие ключицы друг друга и глаза с поволокой.
Твой прокуренный голос и твои траблы,
Боль в животе, сердцебиение из-за твоей легкой кофточки
Жарко, открытые руки, пятна от пота, скрипит форточка, умирая от скуки
Она не ценит твои прикосновения ежедневные тонкими пальцами...
Ваша рука на моем темени
В голове стучит - одного племени
Глубина отвращения, искажения
Нежность под маской презрения
Жирно рисую брови, так как у Вас они - ниточки
У меня толстые, а у Вас - бесцветные
Девочка, ты и сейчас - девочка, прокуренная, нечитанная