Пишу как могу.
Изливаю вам душу.
Пусть не красиво,
но можно послушать…
Что?
Вянут уши?
Ещё бы, мой друг! –
я не поэт!
В думах недуг.
Поэт это тот,
кто искренне врёт!
А я, получается, болен!
Скажу наверное боле –
судьбой мне начертана доля –
кусать и корябаться что ли…
С поэтом на разном я поле.
Он нежен, раним, обездолен.
А я не такой…
Таким я был в школе.
Поэт - это сопли. Страстные вопли. Красивая лживость.
Я счастлив, что это во мне не прижилось!
С красой сочинять не могу… не умею!
По мне, так пустяк!
Уж лучше пусть так,
чем писать ахинею!
Ты хочешь сказать, что я с нею?!
Я лучше сопьюсь, заторчу, посинею!
Но не желаю пороть ахинею и лживую, сука, идею!
Вывод такой –
Я врать не умею.
А вы стихоплёты идите ка на.
Простите за дерзость…
я выпил вина.
Чтит человек не те имена.
Жаль бесконечно.
Эх, времена…
2014