Не из колена Иудина, не из ребра Адама,
Не сотворен, и проклят, пожалуй, не был.
Нет, не говорил с людьми, не бросал камни,
Не посадил дерева и не испек хлеба.
Голод ему тетка, работа ему волк.
Руки стянуло крепким русским морозом.
Город его гнетет, воздух уже не тот.
Потомок побочной ветви - Змея отпрыск.
Быстро глотает жизнь хлещущие слова,
Он из немногих, кто отвернется быстро
От языков алых пляшущего костра,
От вечно голодной, жадной до речи жизни.
Я для него писала и - вот - пишу,
Он же не глядя рвет и сжигает мои стихи.
Он говорит, они беззащитны: "ответят что, если спрошу?",
Он говорит, что запись лишь портит их.
Он говорит, что зря я ищу слова,
Что нахожу, убиваю, тащу в строку.
Я умоляю: отстань, отвяжись от меня -
И засыпаю к утру.
05.02.2014