Книга. Ручка. Бумага. Листок.
Затемневшие фары. Новых фраз бегущий поток.
Полуночные залы. Картины, что кричат со стены.
Убиваясь кинжалом, я проникла в овраг пустоты.
Крыша. Птицы. Падение. Боль.
Кто-то там уже. Кто-то решил все печали судьбой.
На седьмом этаже. Я стою, позабыв все мечты.
На асфальте - сюжет. В голове, наконец-то, не ты.
Скорая. Морг. Много крови. Холодное тело.
Ничего не изменится. Ты заплачешь наигранно, неумело.
А тепло твое больше не ценится. Нацарапаешь эпитафию.
Удивишься. Тебе не поверится, посмотрев на гробу фотографию.
В этих рифмах одна лишь утопия.
Мой диагноз - хроническая филофобия.