Шепот в душу,
всё наружу.
Спи, тоска,
и спи, печаль.
Ты не слышишь,
я не вижу,
как он дышит
нам на даль.
Он не знает,
мы не помним,
как поется
о любви.
Он ломает,
мы терзаем -
тут не мнется,
там сомни.
Пусть землею,
рваным небом
и водою родников
будет ранен
знойным летом
тот, который
был готов
нас касаться
и казаться
нам святым
и мудрецом,
но который
нам остался
саблей,
ломкою,
рубцом,
но который
нас понизил
до ревнивцев
и калек.
Будет вечно
над ним биться
твой фальшивый,
мой холодный
снег.
30.01.14