Для одних ты всего лишь помеха,
А для прочих ты - смех либо грех.
Всех морочит веселое эхо,
Правда, ухо - совсем не у всех.
Прорываясь сквозь клочья тумана,
Ты уносишься к рощам густым,
На призывы влюбленного Пана
Отзываешься звоном пустым.
Но хрустальной порой новолунья
Что почудится - лиф либо риф?
Эй, кокетка, певунья, шалунья!
В звоне рифмы рождается миф.
Что грохочет за тучей летучей?
Что доносится с разных концов?
Нимфа Эхо, играющий случай,
Золотой перезвон бубенцов...
На десятки внезапных созвучий
Рассыпаются роща и луг.
Рифма-эхо, играющий случай,
Ты восторг или, может, недуг?
Оглянись, легконогая нимфа:
Что подслушано, не заглуши.
Что поэзия? Кровь либо лимфа
Мировой одинокой души.