Февраль, десятое, светало,
В окне блистая серебром,
И будто холодом обдало:
Прошло два века, как не стало
Творца, что так владел пером,
Что и поныне в сердце бьется
Разряд высокой частоты,
Загадочного инородца,
Курчаво-смуглые черты,
Которого, навряд ли ты
Сумеешь обозвать пиитом –
Любя его иль не любя -
Чье имя с небесами слито,
Он – современник для тебя.
И не беда, что к Черной речке
Ты приходил, и в Петербург
Возил Вселенский драматург
Тебя на радостной уздечке.
И нет в поэзии светила,
Прилипшего, как банный лист,
На теле у большой России
С такою неотрывной силой,
Как Сашка Пушкин - лицеист.
03.02.14.