Спорт, как священный напиток, замешан на воле,
страх побеждающей… стойкости, терпящих крах…
мужестве, месящих грязь на затоптанном поле…
силе, зажатой в штангистко-борцовских руках.
Пьёшь – а напиться не можешь, не хочешь… как будто,
близ Марафона дыхание спёрло в груди
или, предательски быстро сгорают минуты,
в прах превращая напряжные слишком, труды.
Вой ненавистников мерзкой отраве подобен:
ишь, дармоеды, зажрались на лучших харчах!..
Часть бесталанного общества корчится в злобе,
тупо ругая спортсменов в статьях и речах.
Верно – не пашут, не жнут, не молотят, не сеют…
правильно – форма от Дасслера*, банковский счёт…
только не каждый рвёт жилы во славу Рассеи,
плавя сердцами своими искусственный лёд.
Бьются, ломаются, гибнут и… прочее, прочее…
вроде забава, но тем беспощадней итог.
Вот потому я рисую в строках многоточие,
чтоб не спешил в своих выводах праведный бог!..
03 февраля 2014 года
Санкт - Петербург