И снова ночь, и снова я один,
Среди теней безликих и картин.
Вся глупость мира в общем неприглядна,
Живёт во мне таком незаурядном.
Вся боль столетий слилась воедино,
Зловеще выглядит такая вот картина.
Под опахалом осени болезной,
Как я, такой же мёртвой и любезной.
И нету звука чище и ясней,
Чем крик души истерзанной моей.
Я так устал искать покой и лад -
Вся жизнь моя в потёмках, наугад.
Но где-то всё же брезжит свет в тоннеле,
И я спешу к нему с остатком веры.
Надежда - вот, что остаётся мне,
Не будь её, я умер бы вдвойне.