А он ходил в рубашке клетчатой,
Ходил по темным, узким улочкам,
Писал стихи вночи, со свечкою,
И ужинал кефиром с булочкой.
Угрюмо он ходил на службу,
И возвращался поздно вечером.
Он возвышал, как благо, дружбу,
И все другое, будто вечное.
На полке, дома, шляпа старая,
Да с латкою портного местного.
А он рукою вновь усталою
Всё строфы пишет, да чудесные!
Ах, строфы острые, уместные!
Он – Чацкий в новом поколении…
Он верно пишет правду резкую,
И оттого душа в смятении.
И спросит он у друга верного:
”Я учудил опять, наверное?
Но как мне быть, и что решать?”
Друг скажет честно, с откровением:
“Кефиром ужин запивать...”
12.09.2013г.