Раньше был я поэтом весёлым.
Лился в поле мой ухарский свист.
Его рвали вороны по сёлам,
Словно ветер, черёмухи лист.
Нынче ж, окрик мой - злобный и пьяный,
Не с того, что "водяра" бела,
А с того, что "убили" селянина.
Без него не осталось села.
Я ищу, чтоб отп...здить кого-то,
Сев с поллитрой на высохший брус.
Пустыри, буераки, болота...
Где ты?... Где ты - кормилица-Русь?
Где вы?... Где вы - кормилицы-пашни?
Где ж, ты - лик лучезреющий с гор?
Нынче стал я поэтом пропащим,
Как у хаты прогнивший забор.
7508-е лето