ты пробираешься в суть вещей темным вечером,
путаясь в мозаике строений, которые зовут домом
и тебя пробирает, от того как в душе пусто и речь ее
не рвет от земли, а преватизирует твое горло, назвашись комом
и каждые две секунды как током, а ведь в тебе ом, наверное, тысяча
и ты мучаешься бесконечной уже бессмысленной пилоэрекцией
как будто на веках навеки стендалем запах ее волос высечен
недосыпаешь и делишь людей на убийц и пострадавших от вивисекции
разрежь мое сердце, заберись, согрейся и засыпай, не мучайся
как обычно обняв за неимением лучшего лишь подушку
почитай отца, мать, пиши правильно тся и ться, ведь на ошибках никто не учится
а если в сердце подушки нет, то можешь использовать душу
мир задолбался выслушивать чужие творческие депрессии
ваниль, винилы и "как увеличить в домашних условиях"
и твое сердце вовсе не плоское, оно должно напоминать месиво
ведь там за месяц выспалось тридцать растворившихся в лести яхв
тривиальные образы, а я объясняю свои стихи синдромом доктора стрэнджлава
пытаясь добыть из них теплоты хоть на самую маленькую звезду
можешь сколько угодно выдумывать, что главное - не слова
и оказаться вовсе не в киеве, а промерзать до костей в аду
хорошие поэты не уходят в себя в ночь с пятницы на субботу
и слышат стук поездов не потому что живут рядом с вокзалом
но я точно знаю, что почти каждый вымотан и измотан
в глубинах души себя ощущая единственно малым
ты пробираешься в суть вещей темным вечером,
воруя у жизни кусочки самого светлого и чистого
а тебе жмут твои кеды в переулках пути млечного
одевайся теплее и приходи,
потому что здесь тепло продают в блистерах
а я банкрот
бедный
нищий
и карманов у меня нет
мой мозг
дом
публичный
знаешь, мне сегодня 17
лет