Время стирает дни. Светом плывёт молчаливо
снег на тоску земли. Проза зимы - в перспективе.
Чем мне наполнить её, если поставлена точка?
Кружится вороньё, ветер клянёт. В одиночку
стелет февраль постель, ветки бросая хвои...
Мартовская свирель - в сердце живёт. Иное
дело - любить весной, ноги травой пеленая.
Как из избы лубяной стала изба ледяная?
Мечется снежная дрожь, бьётся, как в стёкла птица.
Зимние сказки - ложь... Им никогда не сбыться.