Она пишет , украдкой, стихи,
Между формул запутанных дней...
И все хочет услышать шаги,
Торопливо спешащие к ней.
Но, увы, ни шагов, ни письма,
Словно ширится пропасть зимы...
А в душе тихо плачет весна,
У порога с названием ,,мы".
И, сомненьям не дав прорасти,
Будет ждать , у растерзанных дней,
Те , заветного счастья, шаги,
Торопливо спешащие...к ней...