Темнота в эту снежную ночь замечательна,
как сонеты Шекспира, как живопись Гварди.
Не находит рука на стене выключателя,
потому что не хочет найти его – ради
невмешательства в лирику грусти светлеющей,
что в квадратном стакане окна заискрилась
лунно-звёздным шампанским, занятное зрелище
превращающим тихо в заботу и милость.
Подоконник подносом сияет серебряным,
человечью тоску затмевая собою.
До утра все минуты не чёрными дебрями
обозначат себя, а белесой тропою.
На земле, на деревьях, на крышах талантливо
обживается снег романтичностью Блока.
В темноте человечья натура податлива,
потому от прекрасного – не одинока...