Почему так летят года?
Разве было такое всегда?
В детстве, помню, хотелось, напротив,
Повзрослеть, детства тем не испортив.
Но где юность и где теперь я?
Между — пропасть: судьбина моя.
Я за всё благодарен, и всё же
Грустно знать, что не вышел я рожей
В ряд где Пушкин, Толстой, Достоевский,
Чехов в Ялте и Гоголь на Невском.
В школе, правда, кумиры другие
Рисовались во внутреннем мире:
Ломоносов, Циолковский, Ландау,
Лобачевский с Вернадским на пару.
Позже, в годы лихих 90-х
(в них с героями было не просто),
Я душой потянулся высоко —
К Будде, Кришне и прочим пророкам.
Театр выправил ум понемногу,
Стала проще казаться дорога.
Питер Брук, Станиславский, Гротовский
Шлифовали сознания доски.
И построился храм понемногу
Из имён с их идейной подмогой.
И я понял, что пусто внутри
Без любви, без любви, без любви...
Ныне верю в ученье Христово
И ловлю в сердце каждое слово,
Что зовётся поэтикой жизни.
И скучаю по Горней Отчизне...
1 февраля 2014
-----
На фото: кадр из к/ф "Зеркало" Андрея Тарковского.