Arcanum

Бабочник
Сто тайн у меня - их ни счесть, ни смыть. Они говорят порой, что будут со мною - ни смерть, ни стыд не справятся с сей бедой. Сто тайн ожерельем вокруг висков свиваются, гасят взгляд. Обьятья эти сильнее снов, коварны, как трупный яд. Сто злобных, острых моих друзей рисуют на коже след и режут под горлом - минуты нет, чтоб я жил без этих бед. Сто липких, слабых, пустых минут, которые прожил я, доныне, я вам клянусь, гнетут и жгут и зовут меня. "Останься, - шепчут они. - Смирись. Что ж сделать, такая жизнь. Из года в год за тобой плелись мы, может быть, в этом смысл? Быть может, тайнами окружен, воспет, разодет, распят, ты станешь царственным миражом, ликующим от растрат? Ты будешь подлым, как сто смертей, ты будешь хоть нищ, но нагл, когда откажешься от идей и примешь, кем был и стал!" Ничто не закончит их зимний спор, холодный, бесстыдный смех, и я на коленях держу напор, боясь посмотреть наверх. А там, разметавшись в бездонье дня, где ветер светила рвет, есть Тайна. И это она меня испытывает и ждет.