Этот город-мираж возле парковых траурных елей...
Я не помню в нём солнца- а только дожди и снега,
С чёрной пеной на них вплоть до марта и даже апреля,-
И коробки домов, не рассчитанные на века.
Словно он появляется, если сюда я приеду,
Растворяется в лужах, когда оглянусь, на беду...
Эта правильность черт, несомненно, доходит до бреда.
Пусть не манит меня- и во сне никогда не приду.