приходит ландшафтный дизайнер
вполне прозаичный на вид:
улыбчивый, волосы сальные,
в лицо сигаретой дымит.
он рыщет по-свойски, ландшафты
похерив мои с полпинка.
- здесь в мраморе будет площадка.
цветы?... да оставим пока.
тут елок насадим и сосен,
скамейку поставим к сосне,
синичек прикормим под осень,
пусть тенькают всем по весне,
- там будет резная ограда,
к ограде -- нетоптаный снег.
- не надо ограды, не надо!
но он, помолчав пару сек,
воскликнул -- эй, кто здесь дизайнер?!
всё будет, как я говорю!
иначе, какими глазами,
я шефу в глаза посмотрю?
какими? под сальною челкой
горели дурной правотой
один, как и водится -- черный,
другой, будто жизнь -- золотой.