Бежит, бежит навстречу даль.
Мелькают сонные осины,
и вязкий сумрак темно-синий
на землю тихо оседал.
Поземки снежной, языки,
через дорогу проносились,
и тени на восток скосились,
словно небрежные мазки.
Стоят озябшие деревья,
по побережьям стылых рек,
и одинокие деревни
по пояс провалились в снег.
Петляет серая дорога,
садится солнце за холмы,
и над оврагами полого,
повисли сизые дымы.
Еще полсотни километров,
и я увижу отчий дом,
и лет прошедших будто нету!
и нету «после», только «до».
Вот дом на белом косогоре.
Сугроб до самого двора.
Ну и конечно разговоры,
за самоваром до утра.