Как часто думаю о жизни я,
Стихи свои слогая вечерами,
У всех жизнь разная, у каждого своя,
И утверждают, что творим её мы сами..
А я поспорю с этою молвой,
Такую ль я судьбу себе творила?
Всегда старалась быть хорошею женой,
И мужа я без памяти любила...
Жизнь по крупицам собирала,как могла...
Детей - добру и скромности учила,
Быть сильными и не жалеть тепла,
Для всех кто дорог, их всегда просила...
Муж рядом, но теперь совсем чужой,
Такой далёкий, как с другой планеты...
И почему-то очерствела я душой,
Любовь моя, куда ты делась, где ты?
Мы говорим на разных языках,
Друг друга мы совсем не понимаем,
Я выражаю мысль свою в стихах,
А он свою лишь в матах выражает...
Лишь только дети радуют меня,
Растут смышлёными, как я всегда мечтала,
Они добры,внимательны, и я,
Я понимаю - сделала не мало
Всегда хотелось, чтоб моя семья,
Жила в любви, добре и понимание,
Старалась я, всегда старалась я,
Но мало было лишь моих стараний...
И вот с печалью подвожу итог:
Судьбу творим мы, только лишь частично,
Ведя о жизни этой монолог,
Я убедилась в этом лично...