- Всего-то и было – четыре счастливых года.
Скажешь, для целой жизни это ничтожно мало?
Такая уж, видно, дурная моя природа,
Я ведь и в детстве любимых кукол своих ломала.
День пришёл – надоела кукла. А что в ней проку?
Не отдам подружке, а в темный чулан запрячу.
Потом сижу одна в уголке и плачу,
Как мне, бедной, без куклы, мол, одиноко.
Так что, эти четыре года – подарок свыше.
Счастье такое острое, безудержное, до боли...
Я не сказала, подумала только, а он услышал...
Откуда такие берутся, из сказок, что ли?
Так...бежишь по небу, смеёшься, хрустишь облаками,
А они сбиваются в стаи, летят за мной следом...
И вдруг проснёшься дома, укрытая мягким пледом,
И вот оно счастье, дыши им, трогай руками!
...Я уезжала, растерянно переступив границу –
Жирную красную линию около будки таможни.
Нас разделяло каких-нибудь метров тридцать
И то, что вернуться было уже невозможно.
Глупо было стоять и реветь белугой.
Дёргал за руку сын, и громко скулила собака,
Мимо сновали люди, словно бежали по кругу.
А мне хотелось, как в детстве, забиться в угол и плакать.
...Она отложила кисть и потянулась устало.
- "Разговорилась я что-то. Уже и свеча потухла...
А знаешь, четыре года – и правда, безумно мало".
Ей показалось, кивнула в ответ однорукая кукла.