Расчерчен грубою рукой
Бумаги лист. Дрожит поэт,
Поник тяжёлой головой
На почерк быстрый и кривой.
Лишь ночника застывший свет
Окутал комнату его.
А мысли плавились, как воск,
Стекая по руке в тетрадь.
Остановить бы их и рад,
Да ведь не раб же чувству мозг.
И стих, как яростный плевок,
Растёкся по его листу,
Обнял поэта, обволок,
Наверх поднялся вновь - ко рту.
Качнулся деревянный стул,
Поэта голос услыхав.
И жгли слова его стиха
Предметы комнаты ночной,
Равняясь силой с тишиной.
А голос креп: звучней, прочней,
Он точно воздух прорезал,
Звучал как будто бы извне,
Как шторма гул иль как гроза.
Не для толпы, не для того,
Чтоб в славе душу утопить
Ведь с этой славой не сравнить
Души поэта торжество!
О.Е.-П.
Январь 2014