* * *
На обрывках дня уходящего
Я пишу о чувстве таинственном.
Как восход всегда приходящего,
Как закат пурпурно-воинственном.
Что оно? Это чувство странное?
Без печали, без слёз, без радости?
Может быть печально-обманное…
Что оно? Это чувство сладости?
Непонятное, необъятное,
Мою душу до неба вознёсшее,
Превосходное и приятное,
Теплоту и уют принёсшее.
Что оно? Это чувство новое?
Я боюсь признаться уверенно.
Это всё-таки, она самая,
Та любовь, что была потеряна.