Как трудно стало написать стихи:
Я стала вдруг обычностью порочна.
И образы, что были так легки,
Рождаются размыто и неточно.
Так много хочется словами передать...
Потоки мыслей связны и обильны,
Порой они мешают ночью спать!
А на бумаге - скудно и бессильно...
И вроде бы никто не виноват,
Но муза - как медведь, в глубокой спячке.
Я забрела в ее цветущий сад,
Но радуюсь любой ее подачке.
Не так уверенно держу я "кисть".
Конец стиха труднее, чем начало...
Хоть пару строк, хоть образ, слово, мысль!
Давно руки на лист не поднимала...
Мне не взлететь без одного крыла,
А муза где-то надо мной смеется:
Бумага стала как кусок стекла,
Без скрежета письму не поддается...