Вокруг него - лишь кафельные стены,
Молочно-белый потолок и взрослые-врачи.
Набухли иглами проколотые вены,
И сердце все неистовей стучит.
Он кашляет, вцепившись в покрывало,
И на его кровати алые следы
Расскажут доктору: "Осталось совсем мало,
Он доживет, возможно, до среды".
Его бросает то в жару, то в стужу,
И капли крови пачкают пижаму...
А он в больнице никому не нужен,
Он плачет и зовет вернуться маму.
Он звал ее все время, не смолкая,
Кричал и плакал до потери сил.
Но снова приходила тетенька чужая,
И главный врач лекарства приносил.
... его не стало утром в воскресенье,
Он будто спал, не закрывая глаз,
Его не пощадило провиденье,
оно отобрало его у нас.
Но даже если я забуду его имя,
я не забуду, как он маму звал.
Как мама для него была святыней,
И как игрушкой для нее он стал.