Пустынной я иду аллеей.
Рябины, гроздьями алея,
мороз ждут - сладостью налиться,
чтоб лакомством зимой стать птицам.
Мне листопад тоску наводит.
Ну, где же бабье лето бродит?
А осень шепчет мне на ушко,
к плечу прижавшись, как подружка,
раскрывая суть секрета:
- Загуляло бабье лето...
Оно же коротко, как миг,
как в небе журавлиный крик,