Человек, который умирает…
На кого, скажите, он похож?
Он ведь с нами в игры не играет,
Многого с такого не возьмёшь.
Он к заезжим дамочкам не липнет,
Он не сохранил свой идеал.
Он не притворяется,
Он гибнет,
Гибнет всё, что он насобирал.
В морге это тело упакуют,
Кладбище всё примет, как товар.
Может быть, собака затоскует,
Может кот в усах серьёзней б стал.