Бредёшь аллеей, тканной серебром:
потерянно, бесцельно, одиноко.
Дождь на лице молочно-восковом
солёным смыт безудержным потоком.
Тебя влекут сомнения в душе
куда-то прочь. Не ведая дороги,
в пальто из драпа (нет, папье-маше!),
не замечаешь, что промокли ноги.
Рвёт ветер из озябших хрупких рук
твой красный зонт – в цвет шарфа и помады,
а ты, не очертив волшебный круг,
бессильна пред погодой бесноватой.
Скрываешь боль за пеленой дождя,
сливаясь с цветом мокрого асфальта.
Промозглый ветер гонит, не щадя,
всё дальше, где с небес стекает смальта*…
Когда дожди последний смоют след,
ты в танце воспаришь над облаками,
мозаикой оставив силуэт
разбитой на осколки амальгаме.