В моем углу лампада, да икона,
Смотрю туда по десять раз на дню,
И там катушка от магнитофона,
Которую я cтолько лет храню.
И пусть пришли большие перемены,
Но голос бунтаря еще не стих.
Теперь есть полисмены, бизнесмены,
Да только нет Высоцкого на них...
Прошли года, а хриплый голос слышен,
И звонче он, и словно в бой зовет.
Мы и сейчас хотим его услышать,
Как будто Он оттуда нам споёт.
Когда меня судьба в тупик загонит,
Дороги нет и птицы не поют,
То, только «привередливые кони»,
Все вдоль обрыва в даль меня зовут.
Он был поэт, нам свыше Богом данный,
А песни пел, так этим песням жить!
Мелькают города, мелькают страны,
И только этот голос не забыть!
Слова просты, но их накал высокий
Зовет, как изверженье, на прорыв...
Он остается с нами, наш Высоцкий,
Он где-то рядом и, конечно, жив!
10.12.13.
Фото из интернета