Морозным утром пишется про снег,
про сто ветров лихих
да белую дорогу,
которую проложит человек
следами дел своих
к назначенному сроку.
На белый лист слетаются слова,
и образуется немыслимая наледь . . . –
как хочется весь мир расцеловать
пока безмолвствует
о том, чего не знает.
Проникнет луч в замёрзшее окно,
сверкнув, опустится
на дрогнувшие строки,
согреет светом, –
им предрешено
менять обычности на белые дороги.
/Nord/