Бывает, я сажусь писать,
Но фраза гаснет в полуслове,
Я форму не могу придать
Тому, что мыслилось в основе.
Как будто шепчет кто: «Постой!
Твой путь глухой, не настоящий,
Иди дорогою другой,
Ищи, и ты ее обрящешь».
Мне не понятен образ твой
И не известно твое имя,
Одно прошу: пребудь со мной,
Мой верный поводырь незримый.