Зима больна.
Температурный лист
кривую гнет
на оттепель. И долго
дежурный дождь,
назойлив и речист,
толкует криз-
зима теперь не догма.
И вот уже,
хотя не дождь, но сыпь,
земля всерьез
раскрашена зеленкой.
Бегут с корней
встревоженные сны
и сок течет
на зов капели звонкой.
Но, как всегда,
внезапно заметет,
скует мороз
поднявшихся беспечно.
И, сгоряча
проросшее, замрет
вплоть до весны…
А может и – навечно.