В тучах январское солнце храпит.
Скоро проснётся: похмелье в апреле,
Плюнет лучами, зальёт Караби;…
Только сейчас вот хоть мысли б согрели…
Люди пройдут и наступят на ноги,
Прямо под носом уедет маршрутка.
Спуск возле дома скользяще-пологий,
Вот уж дороги, а ноги-то жрут как!
Слово за словом – грядёт перепалка.
Кто-то вообще не развяжет язык,
Кто-то работает, времени жалко.
Кто-то кидаться словами привык.
Эй, погляди! Вновь Удача неверна,
Словно развязная девушка в юбке:
Любит сначала так яро, безмерно!
Позже исчерпано «счастье на сутки».
Позже все валится к чёрту из рук.
Всё не по плану и в тартарары.
- Вы не желаете слов на пару
Гнева людского и мыслей про Крым?
- Нет уж, спасибо! Я не голодный.
Мыслей невкусных хватает и так
С новой тоскою, совсем бутербродной.
Съешь и услышь: «Кто дурак? Я дурак!»
Завтра всё лучше окажется, мало ли?
Панику не к чему сеять авансом.
Те, кто вчера много раз навзничь падали,
Видели небо и солнце Прованса.