Я, может быть, наивен и юн,
Тяжёлых лет не давят горбы
И много ещё белых лакун
В написанной странице судьбы;
Я, видимо, не царь, не пророк,
Мне золота мешков не дано,
И книги всё идут, но не впрок, –
Но твёрдо я усвоил одно:
Что если уж рубить, то сплеча,
Звеня с размаху сталью о сталь.
А если уходить на причал,
То молча, в синеватую даль.
А если и рыдать – то навзрыд,
Соединяя болью сердца;
И если и любить, то уж быт
Преображая ей до конца.
И пусть всё так же пишется стих,
Находится работа для струн.
Хотя для наставлений таких
Я, может быть, наивен и юн.