Огни, дорога, дождь стеной
Промокший пёс у тротуара -
Глаза наполнены тоской,
На голове зияет рана…
Трясутся лапы, худ и слаб,
Куда, зачем идти – не знает,
Лишь капли розовой воды
По грустной мордочке стекают...
Он был не нужен никому,
Он стал укором всем спешащим -
Бегущим по своим делам,
И равнодушно проходящим,
Летящим в дорогих авто,
На мягких, кожаных диванах...
Укором стал сидящий пёс,
Всем НАМ, и молодым, и старым…
* * *