автор: Бучо (Игорь Бучковски)
2014 г.
Знаешь, вот я часто представляю себе такую ситуацию.
Она происходит где-то в конце моей жизни.
Далеко в будущем. Я, всего уже повидавший,
сижу под яркими лучами софитов,
в какой-то тв-студии. Я - центральная фигура передачи,
и мне задают много вопросов. На большинство из них, я отвечаю с ностальгией, наслаждаясь каждым словом, с широкой ухмылкой.
Это что-то вроде мемуаров. Пересказ моей жизни. Но этот рассказ больше похож на последнее признание. Это мое последнее интервью. Последняя сцена моего длинного фильма, которая раскрывает смысл всего сюжета.
На все вопросы я даю легкие и честные ответы. На все, кроме последнего.
Девушка в очках с черной оправой, из числа журналистов, подняв вверх стержнем карандаш, задает вопрос:
"Сколько раз вы любили?"
моя первая реакция - защитный смех.
Дальше я начинаю рассказывать, что я любил всех, потому что, и за то, что... Но это все вынужденная ложь. Это мой мозг пытается защититься
от попытки изнасилования.
Лобная доля издает знакомый щелчек, тем самым закрыв все рациональные пути, моего непокорно блуждающего по воспоминаниям эго. В ту же секунду защекотало в носу, и я резким движением, вытираю нос указательным пальцем правой руки.
Дальше приходит осознание.
Осознание того, что я ничтожен.
Я смотрю в свое лицо и вижу нечестивого лжеца.
Я никогда не укорял себя за ложь.
я разрешал себе врать.
Ложь была моей страстью.
Ложь и вранье самому себе.
Я боюсь принять правду!
Я никогда в жизни не признал бы свою вину.
Ни перед кем.
Никогда.
Мне легче было уехать, убежать в другой город.
Изолировать себя от очага опасности.
Начать все с нового листа.
Прятать ложь под ярлыками яркой жизни.
А теперь. я стою перед зеркалом.
И мне впервые не хочется никуда бежать.
Мне хочется остановиться, расставить руки,
и сдаться той правде, от которой я бегу десятилетиями.
Я бы расставив по сторонам ладони, медленно оглянулся с улыбкой,
правда бы перешла с бега на шаг, шаги становились бы реже, и вот она стоит уже на месте. Широко открыв глаза, правда не может поверить в происходящее.
Я медленно делаю шаг в ее сторону,а она едва попятившись замешкается.
Через секунду она бросится на меня со своими крепкими объятьями.
белое и черное смешаются воедино.
нейтрально серый цвет заполняет экран.
В студии уже началось шуршание и покашливание.
Зрители уже целые полторы минуты ожидают ответа на вопрос, наблюдая театр эмоций плохого актера.
Ностальгическую улыбку давно сменили сжатые губы и тупой взгляд в пол.
Ведущий попытался заполнить молчание неуклюжей шуткой, потом его ассистентка попыталась выправить ситуацию еще более ужасной репликой.
Оторопевшая журналистка в очках с черной оправой, снова повторяет свой вопрос, шурша микрофоном.
и вот он я.
я.
и правда.
Правда, которой я так боялся.
я правда боюсь момента, когда меня однажды спросят о настоящих чувствах.
Потому что мне придется снова признаться в любви тебе.