Это возраст, друзья, просто возраст:
Догорает зарей закат.
Может, мне уже многое поздно –
Начинается листопад.
И в простую котомку дорожную
Собирая золото лет,
Нахожу, что еще возможно мне
Сочинять этот сумрачный бред,
Просыпаться с ранними птахами,
Понимать Пикассо и Дали,
По-толстовски, в крестьянской рубахе,
Босиком, чуть касаясь земли
Заходить в кабаки придорожные,
Не боясь похотливых глаз,
И романы неосторожные пережить,
Может, несколько раз.
И не кутаясь в шали пуховые,
Нараспашку осенним ветрам,
Осязать этот мир по-новому,
Сознавая, что жизнь - игра.
Догораю? Попробую, все-таки,
Я любимым еще посветить,
Упиваясь осенними нотами,
Утопая в цветном конфетти,
Примирившись с житейской бессмыслицей,
В резонансе с собой и тобой,
Опьяненной осенними листьями,
Проживать век отпущенный свой.