Семь футов под килем, сквозь бури и грозы,
Звенят, как струна корабельные тросы,
Команда матросов чуть злая от рома,
Сидит по местам под раскатами грома.
Корабль скользя вдоль высокой волны,
На всех парусах лезет в пасть сатаны,
Ветра не жалея кроят паруса
И будто бы чудо - земли полоса.
На ней виден девственно-призрачный лес,
Что это? Сон? Или воля небес?