Его нет - вдохновения...
Только пыль,
Что летит с дуновением
Просто в быль...
Только мыслей река,
Кавардак,
На душе грусть, тоска.
Все не так.
Сама говорю с собой
Вновь.
Уж устали глаза, пальцы
В кровь...
Что ты вечно, как пулемет
Строчишь,
А при этом все на цейтнот
Ворчишь?
Замолчи уже внутренний
Мир,
А ни то вновь устрою
Тир!