Мне не нравится здесь, совершенно не нравится здесь.
Здесь сочится из пор и тупая, и злобная спесь.
Здесь не споры ведут, а хватаются за топоры.
Здесь на разум скупы, а на грязные свары щедры.
Как гордиться мне этим подвалом с грибком по стенам?
Я же вижу: не выбраться к свету из пропасти нам.
Свежий воздух глотнув, с непривычки под ноги блюём.
Как мне этим гордиться? Не гордость – несчастье моё.
Да, когда б не болеть этой правдой, прогнившей до дна…
Но другой нет на свете, она для меня лишь одна.
Не судите меня, те кто в светлых живёт этажах.
Будет правда моя с вашей правдой всегда на ножах.
Я б надежду спасала, как реаниматор, но ей -
в смысле, этой берлоге - нет дела до правды моей.
Веру здесь вырезают по телу тупые ножи.
И уже никакой сегрегации правды и лжи.
Мне не нравится здесь. Но нечестно по лестнице вверх,
Не отмоется: смерти надежду предать – смертный грех.
Не отмолится, да и молитва застрянет, как кость.
Догорает любовь, из золы возрождается злость.
Словно феникс, из пепла рождается праведный гнев.
Гнев такой, что вот-вот заору, руки кверху воздев.
Пусть из выбитой форточки хлынет колючий сквозняк.
Пусть. Аз есмь человек, а не вялый гниющий слизняк.
Но и вы, прежде чем затоптать каблуками, глумясь.
Оглянитесь вокруг, наконец-то почувствуйте грязь.
И признайтесь себе в том, что грязь эта – плод ваших дней.
И вы сами, не по принужденью, валяетесь в ней.