Ты говоришь, ты сильный человек,
Ты говоришь, а я, прости, не вижу,
В твоих глазах остался только снег,
Меж строк пылает болью: «Ненавижу».
Кого? Себя? Людей? Самообман?
Ты исчерпал души своей предел,
Ты написал про жизнь свою роман,
Он не прочитан, он как ты, дотла сгорел...
Под маской что скрываешь? Пустоту?
Душевные терзанья, боль и раны?
«Я сильный…», - говоришь себе в бреду,
И убеждаешь мир: «Не ноют шрамы!».
Ты как солдат, чьи руки в той крови,
Что не считают даже и убийством,
Вот только жертва ты своей любви -
Мечтатель, что решил стать реалистом.